Más lejos aún

Que lejos están todos
de la respuesta.
Hablan de amores,
cuando el amor
no tiene plural,
cuando sólo es uno,
eternamente indivisible.
Recogen los desperdicios
que una vez
ellos mismos tiraron,
creyendo inservible
el material encarnizado
del que estaban hechos.
Luchan -,como yo lo hago,-
por comprender que
nada es ajeno,
que todo está dentro,
perennemente.
Se autoinmolan,
se creen mártires,
predican en el desierto
de su inconsciencia,
gritando su error,
alabando su codicia,
que es la de todos.
Y qué más dará
que la respuesta
esté ante sus ojos,
cerrados antes ya
del postrer suspiro.
La locura,
necesario estigma de
la lucidez extrema,
fluye en pocos corazones
henchidos, eso si, de amor;
irrefutable prueba de
la paradoja
que nos aturde.